Miguel Esteves Cardoso

[António Lóio]

A minha admiração por MEC já vem de longe. Não tem nada a ver com o tema que reproduzo, mas confesso que a sua clarividência nesta crónica me honra como nortenho e português que sou.
Tom

 O NORTE por MIGUEL ESTEVES CARDOSO



 
Primeiro, as verdades.
O Norte é mais Português que Portugal.
As minhotas são as raparigas mais bonitas do País.
O Minho é a nossa província mais estragada e continua a ser a mais bela.
As festas da Nossa Senhora da Agonia são as maiores e mais impressionantes
que já se viram.

Viana do Castelo é uma cidade clara. Não esconde nada. Não há uma Viana
secreta. Não há outra Viana do lado de lá. Em Viana do Castelo está tudo à
vista. A luz mostra tudo o que há para ver. É uma cidade verde-branca.
Verde-rio e verde-mar, mas branca. Em Agosto até o verde mais escuro, que se
vê nas árvores antigas do Monte de Santa Luzia, parece tornar-se branco
ao olhar. Até o granito das casas.

Mais verdades.

No Norte a comida é melhor.

O vinho é melhor.

O serviço é melhor.

Os preços são mais baixos.

Não é difícil entrar ao calhas numa taberna, comer muito bem e pagar uma
ninharia.

Estas são as verdades do Norte de Portugal.

Mas há uma verdade maior.

É que só o Norte existe. O Sul não existe.

As partes mais bonitas de Portugal, o Alentejo, os Açores, a Madeira,
Lisboa, et caetera, existem sozinhas. O Sul é solto. Não se junta.

Não se diz que se é do Sul como se diz que se é do Norte.

No Norte dizem-se e orgulham-se de se dizer nortenhos. Quem é que se
identifica como sulista?

No Norte, as pessoas falam mais no Norte do que todos os portugueses juntos
falam de Portugal inteiro.

Os nortenhos não falam do Norte como se o Norte fosse um segundo país.

Não haja enganos.

Não falam do Norte para separá-lo de Portugal.

Falam do Norte apenas para separá-lo do resto de Portugal.

Para um nortenho, há o Norte e há o Resto. É a soma de um e de outro que
constitui Portugal.

Mas o Norte é onde Portugal começa.

Depois do Norte, Portugal limita-se a continuar, a correr por ali abaixo.

Deus nos livre, mas se se perdesse o resto do país e só ficasse o Norte,
Portugal continuaria a existir. Como país inteiro. Pátria mesmo, por muito
pequenina. No Norte.

Em contrapartida, sem o Norte, Portugal seria uma mera região da Europa.
Mais ou menos peninsular, ou insular.

É esta a verdade.

Lisboa é bonita e estranha mas é apenas uma cidade. O Alentejo é especial
mas ibérico, a Madeira é encantadora mas inglesa e os Açores são um caso à
parte. Em qualquer caso, os lisboetas não falam nem no Centro nem no Sul -
falam em Lisboa. Os alentejanos nem sequer falam do Algarve - falam do
Alentejo. As ilhas falam em si mesmas e naquela entidade incompreensível a
que chamam, qual hipermercado de mil misturadas, Continente.

No Norte, Portugal tira de si a sua ideia e ganha corpo. Está muito
estragado, mas é um estragado português, semi-arrependido, como quem não
quer a coisa.

O Norte cheira a dinheiro e a alecrim.

O asseio não é asséptico - cheira a cunhas, a conhecimentos e a arranjinho.
Tem esse defeito e essa verdade.

Em contrapartida, a conservação fantástica de (algum) Alentejo é impecável,
porque os alentejanos são mais frios e conservadores (menos portugueses)
nessas coisas.

O Norte é feminino.

O Minho é uma menina. Tem a doçura agreste, a timidez insolente da mulher
portuguesa. Como um brinco doirado que luz numa orelha pequenina, o Norte dá
nas vistas sem se dar por isso.

As raparigas do Norte têm belezas perigosas, olhos verdes-impossíveis,
daqueles em que os versos, desde o dia em que nascem, se põem a escrever-se
sozinhos.

Têm o ar de quem pertence a si própria. Andam de mãos nas ancas. Olham de
frente. Pensam em tudo e dizem tudo o que pensam. Confiam, mas não dão
confiança. Olho para as raparigas do meu país e acho-as bonitas e honradas,
graciosas sem estarem para brincadeiras, bonitas sem serem belas, erguidas
pelo nariz, seguras pelo queixo, aprumadas, mas sem vaidade. Acho-as
verdadeiras. Acredito nelas. Gosto da vergonha delas, da maneira como coram
quando se lhes fala e da maneira como podem puxar de um estalo ou de uma
panela, quando se lhes falta ao respeito. Gosto das pequeninas, com o cabelo
puxado atrás das orelhas, e das velhas, de carrapito perfeito, que têm os
olhos endurecidos de quem passou a vida a cuidar dos outros. Gosto dos
brincos, dos sapatos, das saias. Gosto das burguesas, vestidas à maneira, de
braço enlaçado nos homens. Fazem-me todas medo, na maneira calada como
conduzem as cerimónias e os maridos, mas gosto delas.

São mulheres que possuem; são mulheres que pertencem. As mulheres do Norte
deveriam mandar neste país. Têm o ar de que sabem o que estão a fazer. Em
Viana, durante as festas, são as senhoras em toda a parte. Numa procissão,
numa barraca de feira, numa taberna, são elas que decidem silenciosamente.

Trabalham três vezes mais que os homens e não lhes dão importância especial.

Só descomposturas, e mimos, e carinhos.

O Norte é a nossa verdade.

Ao princípio irritava-me que todos os nortenhos tivessem tanto orgulho no
Norte, porque me parecia que o orgulho era aleatório. Gostavam do Norte só
porque eram do Norte. Assim também eu. Ansiava por encontrar um nortenho que
preferisse Coimbra ou o Algarve, da maneira que eu, lisboeta, prefiro o
Norte. Afinal, Portugal é um caso muito sério e compete a cada português
escolher, de cabeça fria e coração quente, os seus pedaços e pormenores.
Depois percebi.

Os nortenhos, antes de nascer, já escolheram. Já nascem escolhidos. Não
escolhem a terra onde nascem, seja Ponte de Lima ou Amarante, e apesar de as
defenderem acerrimamente, põem acima dessas terras a terra maior que é o "O
Norte".

Defendem o "Norte" em Portugal como os Portugueses haviam de defender
Portugal no mundo. Este sacrifício colectivo, em que cada um adia a sua
pertença particular - o nome da sua terrinha - para poder pertencer a uma
terra maior, é comovente.

No Porto, dizem que as pessoas de Viana são melhores do que as do Porto. Em
Viana, dizem que as festas de Viana não são tão autênticas como as de Ponte
de Lima. Em Ponte de Lima dizem que a vila de Amarante ainda é mais bonita.
O Norte não tem nome próprio. Se o tem não o diz. Quem sabe se é mais Minho
ou Trás-os- Montes, se é litoral ou interior, português ou galego? Parece
vago. Mas não é. Basta olhar para aquelas caras e para aquelas casas, para
as árvores, para os muros, ouvir aquelas vozes, sentir aquelas mãos em cima
de nós, com a terra a tremer de tanto tambor e o céu em fogo, para
adivinhar.

O nome do Norte é Portugal. Portugal, como nome de terra, como nome de nós
todos, é um nome do Norte. Não é só o nome do Porto. É a maneira que têm e
dizer "Portugal" e "Portugueses". No Norte dizem-no a toda a hora, com a
maior das naturalidades. Sem complexos e sem patrioteirismos. Como se fosse
só um nome. Como "Norte". Como se fosse assim que chamassem uns pelos
outros. Porque é que não é assim que nos chamamos todos?».
Miguel Esteves Cardoso
 
 

[Goreti Dias]

Bibó Norte, carago!

[Josefu]

Não nos esqueçamos que MEC é, pelo menos) um conservador e isso reflecte-se evidentemente na sua opinião e visão sobre e das coisas...
Acredite-se que eu adoraria viver no Minho, no tempo do Júlio Dinis, ou Almeida Garrett, mas como senhorio.
Portugal, do ponto de vista dos senhorios, foi sempre (e continua a ser) idílica...
Caberia(?) a quem vive noutras realidades e, assim, possui outras visões, manter alguma distância sobre aquela, diria eu...

[Goreti Dias]

Mesmo no Minho da actualidade é bem agradável viver por aqueles lados.

[António Lóio]

Olá Goreti
Tens toda a razão! O resto são pérolas......
Bj
Tom

[anamarques]

Não é preciso ser de direita, ou ser aristocrata, ou ser rico para viver com prazer no Norte. Sou alfacinha de gema e vivi 12 anos em Trás-os-Montes, onde inclusivamente estudei e ADOREI. O Minho também é excelente. Mas foi em Trás-os-Montes que criei raízes e tenho orgulho em ter uma filha Transmontana.
Viva o Norte!
Um abraço.

[Goreti Dias]

Mas Trás-os-montes é outra coisa, é uma coisa ainda melhor! Uma delícia!

[António Lóio]

Ana
Quando postei este texto do MEC, foi porque sempre tive curiosidade de saber o que as pessoas que são alheias à n/ realidade de todos os dias, vêm em nós. Neste caso o que uma pessoa do sul pensa ou vê os nortenhos e o Norte. Não me deixo enlear por rótulos de esquerda ou de direita e muito menos juízos de valor do tipo: " a esquerda é que é boa e a direita é que é má" ou vice-versa. O mesmo para os que habitam o sul ou o norte. Afinal somos todos portugueses, com ligeiras diferenças, como é lógico
Abraço
Tom

 Goreti
 Tens razão em relação a Trás-os-montes. Recordo um piquenique de coisas boas.... até se andou de gatas!  Elvira, volta ...estás "perdoada"....rsssss
Bj
Tom

[anamarques]

Sem , dúvida, Tom, somos todos portugueses e ainda bem.Vivam as diferenças entre regiões mantendo a união de Portugal.
Realço outra vez: sou de Lisboa, uma cidade linda que sempre adorei, mas quando cheguei ao Norte, neste caso ao Nordeste Transmontano fiquei rendida à região. Tornei-me transmontana de coração. E embora já tenham passado oito anos desde que me vim embora de Vila Real não deixei de sentir umas saudades enormes da "minha" terra.
Quanto ás diferenças entre esquerda e direita não podia estar mais de acordo, Tom. Não concordo com tudo o que o MEC escreve mas quando concordo, concordo e aprecio imenso a sua escrita. Leio diáriamente a sua crónica no Público
UM abraço.

[Goreti Dias]

Sim, Elvira, volta com aquele pudim de frango e aquele bolooooooooooooooooo.......
Tom, para a próxima deixas a máquina fotográfica em casa!
Beijo

[carlossoares]

O MEC é um talentoso efabulador, que eu admiro e de cuja escrita gosto muito. Não me custa nada concordar com ele, porque sou do norte e gosto dos recantos do norte, de uma forma inexplicavelmente infantil, mas que não têm nada a ver com o FCP, porque sempre fui benfiquista. Acho saudável e divertido que se enalteçam as terras e as gentes pelo mérito delas. Se o MEC se tivesse lembrado do trabalho, no norte é tudo arrancado a ferros, até a beleza natural é obra do homem... E depois há, em Lisboa, quem fale em pouca produtividade...
Não obstante, o meu gosto divide-se entre Trás-os-montes e Alentejo, como regiões que me encantam. Para viver, por razões de clima, preferia Alentejo ou Algarve. Se puder, ainda hei-de ir viver para uma destas regiões.
Porém, Lisboa é a cidade das minhas realidades depois dos sonhos.
Abraços.

[António Lóio]

Carlos Soares
Não foi meu objectivo trazer para este site diferenças clubísticas e nunca o farei, por motivos óbvios.
Agradeço-lhe a leitura e comentário
Abraço
Tom